Había escrito una historia buena; buena en verdad. Demasiado larga para estos tiempos en que impera la brevedad, pero intensa como pocas. Ahí estaban delineados los hombres, las explosiones, las mujeres, los éxodos y las profecías. La mentira no ocupaba un solo renglón. Estaban desabrigados todos los secretos. Había una lista con las combinaciones de todas las constelaciones y todos los candados. Estaba acordada la hora precisa de los eventos fundamentales, los ineludibles y los salvables. También estaba citado el verdadero nombre del equilibrio.
Una pena que se hubiera descuidado. Hay personas sin escrúpulos capaces de todo: alguien le robó el papiro y el seudónimo; después el ladrón intentó reacomodar eventos, añadir detalles y dejar testimonio de ello por todas partes. Diseminó el rumor de que los textos eran sagrados, confundió a sus lectores, corrió la sangre y ya nadie sabía por quién estaba peleando, sólo sabían que se trataba de alguien importante. Decían que se llamaba Dios.
Letras, ocurrencias, agonías, desperfectos, etcétera. Letras, pues.
Feliz cumpleaños, diablita láctea. Quiero que sepas que, de verdad, tus letras son un oasis en medio de este desierto itinerante.
ResponderEliminarQue pases un día extraordinario. En vez de enviarte un deseo, te pido uno a ti: por favor, nunca dejes de escribir.
Un abrazo.
Señorita Wendolín,acaba usted de lograr una lágrima Remi acá, hasta el otro lado del mar.
ResponderEliminarGracias por tu lectura y por tu comentario. Gracias en verdad. Tampoco dejes de escribirnos cómo son los libros después de que atraviesan tus ojos. Un abrazo enorme:
Lou...
Yo tengo curiosidad por la magia de tus letras.
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